La tierra sin nosotros.

Como nos pasa la cuenta la naturaleza,
es que ha aguantado de todo, la pobre.
¿Cómo queremos nosotros no ser su juguete ahora?.
Ella nunca se quejó,
sus volcanes siempre estaban callados,
ahora sueltan humos de enojo.
Como los cartoon, y su cara es roja.
Pobre la gente inocente que la sufre,
pero en realidad nadie es inocente,
ni aquel que dice trabajar para GreenPeace.
Todos le hacemos daño, a ella.
A la madre de todo.
A la que nos parió.
A la que nos dio la vida, y ahora nos da la muerte.
No se en cuantos años más, supongo que muchos, dicen los entendidos en el tema, que el sol dejará de brillar, y que eso, causaría que la tierra se consuma totalmente.
¿Te lo imaginás?
años que en realidad no son muchos.
Siempre se oye el comentario en los ascensores, cuando especialmente te encontrás con algún vecino y para no incomodar con silencio es un tema que siempre exige su respuesta y atención al otro, es el del clima: "que clima loco no?", " ya uno no sabe como salir..", " y pensar que decian que iba a estar soleado", "pero.. si en la mañana hacía frío!!".
Pero esa será la realidad de nuestros últimos momentos de vida: el calentamiendo global. Nadie está a salvo, ni por mas que trate de pagarse con "seguros de vida" o que se invierta en acciones, o que se abran cuentas en los bancos.
Mucho daño se hace y se hizo, muchos años de historia que nadie querrá recordar, aún inclusive en las escuelas hablamos de la Revolución Industrial, porquería!, a eso que tanto hemos leido para sacar buenas notas! eso fue la culpable, el vapor , la máquina.
Que robot es el humano, que poco Humano que resultamos ser.




"el mundo sin nosotros". Alan Weisman.
foto: Chernóbil 1986

Qué es peor?

Tengo la costumbre de ver los informativos de todos los países por así decirlo, exagero lo se, pero paso desde la CNN hasta el informativo local de Bogotá, hasta los pequeños documentales que pasan en Cuba. Todo esto gracias al cable, que sin el, me he dado cuenta que me embolo por las noches.
Así fue como ayer, entre tantas noches mas, prendí el televisor. Buscando noticias, y no programas bobos que pasan en los canales nacionales de mi país: como por ejemplo el de un perro que se ve que hace cosas increíbles junto con un detective, con una traducción pésima en todos lo sentidos, y ni hablo de las actuaciones y las situaciones "dramáticas" y de "suspenso" que tratan de poner los guionistas, supongo. El asunto es que nada de eso me interesa como una buena noticia, que no han sido menores estos últimos días. Si bien yo, estudiante de abogacía, tengo un interés exagerado sobre policías, ladrones, forense, cintas amarillas que digan "pare", etc... No dejo de sorprenderme la cantidad de casos de violación y asesinatos a menores, niñas mejor dicho, niñas. Puedo pasar horas escuchando la noticia, shockeada, llorando internamente, con mis labios secos, y el café dejo enfriar porque se que me hará llorar más si lo tomo en ese momento.
Crónica, fue el informativo de ayer, un noticiero de Argentina, un noticiero particular, que me cuesta entender. Un noticiero con una canción de fondo que ya lo identifica, pero de tal manera, que ha sido inclusive para bromas, y ha causado la gracia de muchos, por su absurdo formato. Rojo, letras grandes, titulares que pasan desde " un gatito se quedó atrapado en un casa y no podía salir" (fondo: música dramática), hasta " mataron y violaron a una niña de 2 años"
(fondo: música dramática).
Ayer su titular, tarde en la noche fue ese " una niña de 2 años" , que en su momento no importaba su nombre, ni cuál era su dibujito favorito, no, nada de eso... una niña que supongo que pasaba entre el hambre, y las ganas de ser niña, de querer tener aquella muñeca de alguna vidriera, una niña que supongo que ahora pienso mejor que estés ahí, y no más acá.
Eran ya las 18:41 pm, en Uruguay y en Argentina, y no pude salir del asombro. Claro, no es la primera vez que escucho una noticia así, no es la primera vez que siento esto, enojo, impotencia, mierda. Una niña llamada Milagros, muerta con marcas de piedras, de golpes en su cuerpo, sin ropa, desnuda con frío o calor, colgaba de un cable de electricidad a metros de su casa, en una boca de lobo. Que daño, que terror, y miro por la ventana y en los edificios de enfrente veo televisores prendidos donde se distingue claramente el programa del perro que hace cosas increíbles con el detective, que terror esa gente que resulta ser ignorante.
Pero no dejo de pensar en Milagros, y con miedo trato de no morir más, ni escuchar lo que anuncia el periodista, pero no puedo, el dolor me lleva a conocer mas, ver las expresiones de la gente que se iba acercando, escuchar el tono del periodista.
La ropa rosada y verde pálido, de Milagros, se encontraba tirada en el pasto seco y podrido del predio, un chupete, una mamadera, pero nada de compasión por sus vecinos, ni por sus amigos, que permitidos por sus padres asomaban sus cabezas, y pisaban las prendas de Milagros.
Ahora llegaba la policía, no noto cara de asombro en sus ojos, ni dolor ni lágrimas, que frialdad, una sábana ahora cubría el cuerpo de Milagros, y luego una bolsa verde de residuos, claro, ahora ella era un residuo que debía ser sacado de ahí.
El periodista se da cuenta de la ropa que toca sus botas, y las pequeñas manchas de sangre, supone él " sangre de la niña", supongo yo " sangre de un crimen". Con poca desesperación, intenta correr entre cables y luces potentes, a llamar a un sargento o cualquiera que posea un placa como esas, de las que él puede reconocer, tarde en aparecer, no se lo ve, pero si su voz refleja lo que pasa, es claro de que fuma, su pecho está muy cansado, y no es por el crimen sino por el simple motivo, que dentro de un rato, cuando no tenga mas nada que reportar, agarre un cigarro y repose su espalda en el camión del canal de noticias.
Parece que el cuerpo se lo han llevado, ahora no muestran ese momento, pero si , cerca está la ambulancia, y la policía científica. Guantes y mucha gente en las cercanías del lugar, más gente en el predio, todos chusmas, que no les interesa la niña, les interesa ver como trabajan los policías, que hacen con los guantes y las bolsitas de nylon, y sus valijas con pinzas especiales, muy al estilo CSI MIAMI, y las cintas amarillas, que esta vez no aparecen en acción, y todos hablan por celulares, y hacen señas, pero no hablan entre ellos. Al fin sacan la ropa y los demás objetos de la niña. Yo sigo mirando un punto fijo, se que alguien me pregunta " qué querés cenar?" cenar??, como pensar en comida, mi estómago por instinto materno se cierra. No entiendo que hace esa gente, que piensa hacer el periodista, que hacen los policías, no es obvio que tienen que cerrar todo ese predio y no dejar que nadie pise nada??, no es obvio acaso que no fue accidental lo de Milagros?? Nadie nota lo que pasa??, que estamos arreglando con la gente en las prisiones, encerrados sin libertad ???, pensamos realmente que así se previene algo???.
Pero ahora se ha calmado todo, la pantalla diferencia un poco de luz, de linternas, pero la luz natural que refleja el sol, a Milagros nunca más la va a tocar.
La noticia deja de ser noticia, pues los mismo vecinos de la zona, se han encargado de luchar con la policía, y de aplaudir, aplaudir?? Gente ridícula? se llevan el cuerpo y la gente aplaude??, "modo de protesta" , desde cuándo??, que yo sepa, aplaudir es un modo de gusto, de agradable, de brillante, no de protesta, esas palmas de fiestas, ni siquiera son sostenidas por notas silenciosas.
Milagros deja de importarle a la gente, ahora es la luchar de piedras y fuego. Milagros ya no vuelve.

Al levantarme temprano, y con un tiempito de sobra, prendía de nuevo la televisión, mismo canal, misma canción, mismo color, mismos periodistas. Al parecer recuerdan un poco lo que pasó ayer en la noche cerca del predio, no sobre Milagros, sobre la guerra. El periodista, no el mismo de ayer, aquel seguro está orgulloso por un buen trabajo estaría descansando pero no pensando en Milagros, anuncia un reportaje a la madre de Milagros. Mi mente que antes era inocente, ya no piensa "pobre mujer", ella piensa " reportaje? , cómo??, acaso todo eso no pasó ayer ??". Mi mente queda en blanco, y de nuevo el punto fijo, y el shock, el corazón que no late, y mis labios secos, y el café que poco, frío.
La escucho, y no me muevo, la escucho a ella y al periodista, y a otra señora que la acompaña, de qué hablan? de una robo en el almacén de pocho??, están hablando de una tienda que no paga sus impuestos????, de qué hablan?? Quiero imaginar de que no hablan de Milagros, pues no logro entender como pueden hablar así de ella, de su hija, de una niña de 2 años, de una niña... que quedó con nada, que de seguro en sus ojos dominan aún el miedo y el terror.
La madre no hace gestos, no hace nada, solo habla, de como le avisaron de la muerte de su hija, no hay lágrimas ni dolor, lo puede ver, ni en ella, ni en su amiga, ni en el periodista. Hablan como si el hecho de que Milagros pasó por eso, y no ya por el hecho de que está muerta, sino por todo lo que le han hecho antes de morir.. Es secundario.
Me queda claro, que Milagros está seguro donde está, más segura que vivir ahí, cerca de esas personas, que dicen ser sus "protectores". Me queda claro, que la culpa y el castigo no se lo merece sólo el que planeó tal crimen, mayor es el crimen que hace su madre ahora, la indiferencia, el conformismo.

Ahora me doy cuenta, que hay algo peor que un asesino en serie, o un violador que mata igual, ahora me doy cuenta, que también hay asesinos en silencio, como ésta madre.